Finalmente, O (merecido) tributo a Nélson Mandela

Asimbonanga [We have not seen him], singing:

Asimbonanga [we have not seen him]
Asimbonang' uMandela thina [we have not seen Mandela]
Laph'ekhona [in the place where he is]
Laph'ehleli khona [in the place where he is kept]

Asimbonanga
Asimbonang 'umfowethu thina [we have not seen our brother]
Laph'ekhona [in the place where he is]
Laph'wafela khona [in the place where he died]
Sithi: Hey, wena [We say: hey, you]
Hey, wena nawe [Hey, you and you]
Siyofika nini la' siyakhona [when will we arrive at our destination]

O (meu) Natal dos hospitais

Vi hoje em diferentes status de facebook piadas acerca do (mítico) Natal dos hospitais. 

Aconteceu hoje como, em tantas outras vezes, no Hospital de Alcoitão, onde estive internada durante meses seguidos da minha infância. Calhou, sabe-se lá como, nunca ter coincidido com a altura do Natal. 

O Natal dos Hospitais era um dia especial na minha infância. Era, para mim, mais que o dia em que ficava de manhã à noite a bezerrar no sofá e a papar Onda Choc, Coro de Santo Amaro de Oeiras e os vencedores do Festival da Canção: era o dia em que colegas minhas, internadas no Alcoitão durante meses seguidos- numa altura em que não havia telemóveis nem skype, poucas auto-estradas e salários perqueninos- se vestiam para aparecer na televisão onde os pais, em Freixo de Espada à Cinta, Vila Real de Santo António ou Funchal, que tinham deixado as filhas doentes, durante meses, em reabilitação no Alcoitão e só as reveriam nas próximas férias, poderiam matar saudades, de forma unidireccional, das suas meninas. 

Hoje, independentemente dos cantores ultrapassados, dos não cantores, dos coros de que ninguém ouviu falar, das borregas de fora com este frio, dos Emanuéis, dos Toys e até do Ricardo Carriço que agora também canta, do André Sardet a assassinar música; o Natal dos Hospitais é para mim, a memória desses dias, mais, muito mais do que um desfile de músicas, símbolo de um dia de encontro e de matar saudades. 

É o verdadeiro Natal. 

Ana conhece o Pierrot

Tinha uma borbulha na bochecha. Decidi ir à casa de banho e colocar um creme na zona. Vim da casa de banho até à sala a espalhar mais creme pela cara ("Já agora hidrato as fuças todas!").

Quando cheguei à sala a Ana olhou para mim e desatou a rir às gargalhadas.

Olhei-me pelo reflexo da janela. A miúda continuava a rir.



(Oh holy fuck, esqueci-me que o creme era branco opaco!)

Senhores e senhoras que não receberam a morada do destinatário dos postais do PPC!

Enviem email a reportar a falta de morada para gadept@gmail.com
Urgente!

(Antes, repito, procurem se receberam um email nosso com a morada no spam!)



(Os postais recebidos vão sendo actualizados aqui!)

Querida SATA, tenho uma ideia ainda melhor...

São as luzes de um rotativo de um carro de polícia? De uma ambulância?

Eu e mámen estivemos uns 2 minutos a panicar, colados ao sofá sem reacção a pensar porque raio estavam luzes de um carro da polícia à frente do nosso jardim, embora eu teimasse que era uma ambulância e, minha-nossa-senhora-será-que-tínhamos-um-morto-no-quintal?

Fomos, finalmente, à janela.

...

...

...


O meu vizinho achou por bem enfeitar os beirais do telhado com uma série gigante de luzes... azuis néon.

E, finalmente, temos decorações para a árvore de Natal à nossa medida

Sem passar pela casa de partida e sem receber dois contos de réis

Uma das maiores dificuldades na forma como tive que reestruturar o meu auto-conceito depois da maternidade foi ter que me ver incluída no grande grupo das pessoas que são mães. De repente eu, ainda há bocadinho adolescente, recém-licenciada, com um cartão jovem não caducado na carteira que se fechava com velcro, eu a dos brincos de plástico que saiam nas batatas fritas pendurados nas orelhas, a do bip azul, estava numa cadeira de uma maternidade, vestida com uma camisa de noite largueirona de mulher, a segurar um bebé nos braços. 

Como é que isto me tinha acontecido, ainda outro dia era uma miúda e agora passava logo para o estádio de... mãe? Sem passar pela casa de partida, de ser "adulta", era logo assim à bruta? Mãe? Eu?

Percebi primeiro pelos outros que tudo tinha mudado para sempre: na maternidade começaram a chamar-me "Mãe", no centro de saúde, depois na fila do supermercado um dia uma avó disse para o neto "vamos deixar esta senhora passar à frente, que traz uma bebé". Era o fim: mãe e senhora. Aquela não era eu... 

Depois tive que me conformar: aos poucos aquele "mãe" ia preenchendo a minha identidade, eu sempre a lutar para que ocupasse em doses homeopáticas, segura que estava (estou) que sou muitas outras coisas importantes também: filha, esposa, profissional e, acima de tudo, mulher. 

Aos 33 anos sou mãe de uma miúda com 1 ano. A minha mãe, com a mesma idade, era mãe de uma adolescente com 13: que já dava beijos de língua. Um horror! 

A grande diferença entre as mães de hoje (eu) e as mães de antigamente é esta imaturidade emocional, esta negação do ser velho, adulto, chato. Hoje em dia as mães não querem ser senhoras, querem ser mães. Não vejo nenhuma das minhas amigas cortar o cabelo às filhas para crescer mais forte e mais bonito, deixando-as com ar de rapaz toda a infância. Não assisto a nenhuma mãe enfiar pelas goelas abaixo das crianças aquelas bolas horrendas de óleo de fígado de bacalhau. Acho que as mães de hoje ainda têm na memória muito recente as filhas que foram ontem, uma espécie de empatia que aproxima gerações. 

 A minha mãe, aos 33 anos, com uma filha de 13, era uma mulher feita, uma senhora. Usava pó de arroz. Eu sou uma mãe-miúda, acabei de ser filha ao virar da esquina, às vezes digo que a miúda é minha sobrinha, depois roo-me de culpa, encho o peito com o fôlego da maternidade, olho-me no espelho e não tenho o cabelo curto que as mães da minha altura tinham, diz que era mais prático, nem as pantufas de pêlo, pago para não usar sapatos de salto alto, não coloco rolos no cabelo para ir para a cama, não sou uma senhora, caraças, e no final de contas nunca deixarei de ser eu, esta miúda-mãe, afinal, pelo que, por favor, vão chamar "mãe" a outra, sim?

Com todo o respeito pelos Nélsons Mandelas e Samoras Machel deste Mundo

Há uma história que se conta, de forma divertida, na minha família.

Eu deveria ter uns 6 anos e voltava para casa pela mão da minha mãe. Na minha rua havia um quartel de militares e, nesse dia, a bandeira estava a meia haste. Curiosa e observadora como sempre, indaguei a minha mãe acerca da razão da bandeira não estar içada.

A minha mãe respondeu-me que tinha morrido Samora Machel, o presidente de Moçambique e, em sua homenagem  e para mostrar que Portugal estava triste com a sua morte, todos os sítios que ostentavam bandeiras as colocavam a meia-haste. 

Lembro-me de pôr a mão na anca, dedo em riste, ar indignado, lembrando-me da nossa vizinha do lado que tinha sucumbido a um cancro havia uns dois meses:

- "Mãe, está mal; a menina Ana, aqui ao lado, morreu no outro dia e aqui no quartel ninguém pós a bandeira no meio ..."

Quase trinta anos depois, morreu Nadir Afonso, meu vizinho, pai do Augusto. Um dos melhores pintores de que haverá memória. 

Lembram-se daquela minha ideia romântica de passar o revelhão numa pequena aldeia, com lareira, fogo de artifício visto pela janela e o ideal bucólico?

Vai ser no Linhó.

Karma is a bitch!

Comove-me a miséria humana

Fico sempre muito sensibilizada quando vejo fotografias normais, sem pinga de arte, banais, desenxabidas, sem nada de especial, sem gente incluída, de coisas comuns, tipo um prato de cozido à portuguesa ou uma cadeira na sala de espera de um hospital, com brutas marcas de água com os títulos dos berlogues.

Eu, então, pago para ninguém me identificar como autora das fotografias que tiro. É isso e montagens em paintbrush.

Um milhão de likes pela demissão de Crato

Pediram-me o like no facebook para esta causa. Podia ser o Crato, como o Passos Coelho como o José Alberto, aquele empregado-de-mesa coxo e mal encarado, sempre com maus modos, ali do Rei das Lamujinhas, na Amoreira. Acho delicioso o movimento!

Uma pessoa senta-se, indigna-se no tempo em que carrega no botão direito do rato para fazer o seu like, na loucura perde dois ou tr!es minutos a ler comentários,  volta à página inicial do facebook, vê mais uma camisola no facebook da loja de roupa, pergunta o preço do bolo rei da Garret e se fazem entregas ao domicílio, salva uma fotografia cómica natalícia para postar no tempo devido, comenta o resultado do Benfica com um amigo sportinguista, partilha um status do Quadripolaridades e voilá: dever cumprido, "já não sei quem pedi para ir para o olho da rua, já me perdi nos entretantos, mas se likei, foi muito bem likado". 

Gosto muito desta revolução via facebook, entre um like, uma partilha, a visualização de uma imagem e um comentário uma pessoa indigna-se. Indigna-se rápido, porque há que espreitar a página de roupa de crianças, acabar o nível do Candy Crush e responder a duas mensagens, ah, e o chat está verde, um mar de janelinhas a abrirem-se, uma canseira.

Estou a imaginar o diálogo:

Assessor do Nuno Crato: "Dótor, lamento trazer-lhe más notícias: tem um milhão de likes no facebook a pedir a sua demissão. "

Nuno Crato: "Eh Diabo! Preciso de mais dados para me documentar, jove!"

Assessor do Nuno Crato: "É para já: deste 1 milhão, 500 mil tiram fotografias de pratos de comida, 250 mil jogam Candy Crush (sendo que 50% não passou do nível 23), 20 000 leram as sombras de Grey e, agora vem a parte dura: 1 milhão é do Benfica..."

Nuno Crato: "E em que lugar está o Benfica no campeonato este ano?"

Assessor do Nuno Crato: "Em terceiro, Dótor!"

Nuno Crato: "Olhe, envie uns pólos da Sacoor, uns pullover amarelo-bebé e uns 5 ou seis sapatos de vela para o Bruno de Carvalho, uma brasileira nova para o Jorge Nuno, reserve o Marquês e não se fala mais disto. Mas não vá o Diabo tecê-las, compre uns tijolos ao Facebook para oferecer aos senhores do Candy Crush e distraí-los destas páginas do demo..."

(assessor a sair do gabinete)

Nuno Crato- Pchhht, ó menino!

Assessor do Nuno Crato: Diga,diga, Dótor!

Nuno Crato (a mexer no iphone): Rosinhas. São os tijolos rosinha, não se esqueça, sim?!

O dia que mais temia acabou de chegar

Mámen- "Temos que conversar..."

Eu- Aiiii!

Mámen- O assunto é sério...

Eu- Mauuuuuu!

Mámen- Acho que chegou a hora de...

(eu a arregalar os olhos)

Mámen... ter que alinhar e levar a Ana ao Musical do Panda e dos Caricas!


(simulei um tiro no peito e caí "desmaiada" no chão)

De Almada with love

Acabou de se fazer história?

Alcabideche, esta metrópole da cultura nacional

Sendo a causa meritória estou em pulgas para marcar presença por várias razões entre as quais ver ao vivo que afinal a Dulce Guimarães ainda é viva (onde esteve hibernada estes anos todos?), dançar in loco o Burrito, conhecer a Pipoca-qualquer-coisa-que-não-a-mais-doce versão não blogosférica (Quina Barreiros? Really?), chamar um figo ao robusto Melão e acabar a noite com Chave d'Ouro. 

Agora vou só ali às pittas shoarmas do Cascaishopping comprar o bilhete. 

Afinal, também há ripianos...

(tanquiu, Pau!)

Senhores do Marketing, aprendam!

PPC report

A arrumar os postais do ano passado e a inspirar-me para enviar o postal deste ano para o meu amigo secreto (sim, é homem!)

E ao quarto dia, a Ana realiza o seu gastro-desejo

Mãe contagiada dois dias depois. 

Pai sucumbe ao terceiro.

Na saga da parentopolarização dos melhores bloggers da blogosfera (tenham ou não criaturas)

Hoje o Prezado botou faladura no "Mãe Querida".

Isto é sério

"A minha mãe está desaparecida desde ontem, por volta das 16h. Foi vista pela última vez no Porto, junto ao Palácio de Cristal, tendo vestido um casaco polar azul, calças e sabrinas azuis. Pedia a todos que divulgassem esta informação para tentarmos achar o paradeiro dela. Ela saiu de casa sem documentação, sem telemóvel, sem dinheiro, sem óculos e deixou a porta trancada e a chave no correio. Pensamos que o objectivo dela era mesmo não voltar, mas não podemos perder a esperança de a encontrar (com ou sem vida). Eu, o meu pai e restante família e amigos estamos desesperados e não sabemos mais por onde procurar e a quem recorrer. Foi criada uma página de facebook que pedia pf que partilhassem com os vossos contactos.

É uma dor imensa não sabermos onde está uma das pessoas mais importantes da nossa vida. Não consigo dormir, não consigo parar de chorar e não sei onde vou arranjar forças para aguentar. Agradeço desde já a vossa partilha e ajuda neste momento tão complicado."

O apelo é desta menina: aqui. 

PPC is coming to town!

Centenas de emails estão, neste momento, a chegar às contas de email dos participantes no PPC. 

Como este ano contratei um amigo geek informático para me ajudar a não enlouquecer, os emails estão a ser enviados através de novas tecnologias xpto, pelo que, os emails partiram para todos os destinatários mas os emails do hotmail/outlook/gmail insistem em enviá-los para a lixeira/spam (procurem-nos lá!).

É importante que acusem a receção dos respectivos emails, conforme está instruido no email que receberem.. Não me entupam o email e a página do facebook com avisos de recebi ou não recebi senão lá se vai o meu bom humor natalício: está lá escrito o link próprio para o efeito, ok?

Estamos a dia 9 de Dezembro, sugiro que comprem e enviem o V. postal esta semana, pois os correios ficam loucos nesta altura do ano.  

Conforme forem recebendo, aí sim, podem colar uma fotografia do mesmo no mural na página de facebook do Quadripolaridades- aqui.

Partida, largada, fugida! Arranquem quadripolares!

Será que se eu lhe der um banhinho, colocar na embalagem original ainda está na garantia e aceitam a devolução?

A Ana contagiou-me e hoje não somos uma mas sim duas a vomitar e com uma gastroentrite cá em casa.

Aguenta mámen:

Últimas: Carolina Patrocínio contratada pela McDonald's

Uvas sem grainha

Já não há desculpas para nao comer fruta todos os dias. 

Uvas sem grainha prontas a comer para deliciar os mais pequenos.

Silêncio, que se vai cantar o fado!

É hoje à noite, é por uma boa causa e só não vou porque tenho a criança doente...

Apareçam!

Ici bisous, petit quadripolares trés jolie!*

"Olá Pólo Norte (e restante família),

Sou a Carolina (à esquerda), sou quadripolar há... dois anos? e estou a estudar em Bordéus (ou "Bordeaux", para ser chique), onde converti a minha amiga Vera (à direita) ao culto Quadripolar recentemente. 

Hoje decidimos ir dar uma volta pelo centro da cidade para ver as decorações de Natal e encontrámos este casal de ursos polares. A associação foi imediata e dissemos logo: "temos de quadripolarizar isto". Depois do pânico por ninguém ter uma caneta e uma folha, um lenço de papel e o eye liner da Vera resolveram o problema. 

Esperamos que gostes! Nós por cá, tencionamos continuar a quadripolarizar esta bela cidade.

Beijinhos!"

(* O meu franciú está cada vez melhor, como podeis regardez...)

Sou uma mãe muito equilibrada

A Ana começou a  vomitar, tipo a miúda do exorcista:

Eu a chegar às urgências do hospital:

Eu na triagem:

Mámen na triagem

Enfermeiras a tentarem acalmar-me:

Eu a ver a cor da pulseira que a enfermeira vai atribuir (ai dela que não lhe dê a mais prioritária)

Eu a olhar para os outros miúdos cheios de virus a tossirem para cima da minha filha que não tem nenhum mal de foro respiratório:

Mámen a olhar para mim enquanto me vê reagir aos outros miúdos que tossem para cima da Ana

Como eu vejo a Ana

Como os outros vêem a Ana

Como a Ana me vê

O médico a dizer-me que é uma simples virose e que podemos voltar para casa mesmo que ela continue a vomitar como se não houvesse amanhã:

A minha resposta aos olhos revirados de mámen a dizer que eu sou exagerada no que toca a doenças comuns das crianças:

Ligo para a família toda a dizer que tivemos alta e que estamos a caminho de casa:

...

Ana daqui a uns anos:

Este ano, no Natal, só quero paz e amor

A Leididi é mesmo uma sôdona leide

O nosso "Mãe Querida" reforça o plantel com uma contratação de luxo. 

As novas carpideiras: ripianas do facebook

Tenho assistido de há uns anos para cá ao aumento significativo de uma nova ocupação, em vias de profissioanalização, tal o aumento da oferta: as ripianas do facebook. 

A ripiana é uma espécie que não faz puto ideia do que querem dizer as siglas "R.I.P" e pensa que se trata de "Raistaparta I Prontos" e indignam-se que ainda não tenham acrecentado à sigla um "Q." de "R.I.P.Q.- Raistaparta e Prontos Quinou". 

A ripiana acha que escrever paz interna eterna não é cool e acredita que se escrever D.E.P. (descansa em paz) soa muito a letrinhas de fitas de coroas de flores em dia de velório pelo que R.I.Pa tudo e mais alguma coisa, avia tudo a R.I.P. 

Já vi ripianas originais como aquela que ripou o pobre do "João Aguarela"- assim: "a-gua-re-la"- quando o homem dos Sitiados morreu, mais de dez anos depois de ter caído no esquecimento de todos... menos das ripianas. Porque ripiana que é ripiana vai desencantar os mortos mais esquecidos, oprimidos e ostracizados do facebook, à laia de ter as suas ripices em dia, todos os dias, como a folha de necrologia ("Que é isso?"- perguntar-me-iam as ripianas. "É aquela página das pessoas que deixaram de fumar e vão passar o Natal à terra"- responder-lhes-ia com o mesmo grau de sensibilidade) do Correio da Manhã. 

A ripiana não precisa de saber quem são as pessoas que morreram, de terem consumido produtos da sua obra ("RIP Bernardo Saxeti, grande actor, fica a obra"- li eu o ano passado) ou de terem a mínima informação sobre as suas vidas: para as ripianas basta saber que os tipos morreram. Morreram, logo deverão ser devidamente ripados no facebook, à laia de silogismo barato. 

A ripiana está a ter o seu expoente máximo com a morte de Nélson Mandela, ou que como li ontem à noite, uma pérola de uma ripiana de cujo R.I.P. não consegui, infelizmente, fazer printscreen: "RIP Mandíbula". Gosto muito. 

Por isso tudo, o meu primeiro desejo para 2014 é tornar-me uma ripiana, uma daquelas a sério. Olhei para a concorrência e percebi que será difícil vingar:

Mas olhei para o lado e a resposta estava ali mesmo: para ascender a ripiana basta-me ficar viúva, afinal. 

Tendes meia horinha!

Acho foleiro que as pessoas tenham deixado de enviar postais de cartão umas às outras. O ritual de escolher um postal bonito, de o escrever à mão, de lhe colar um selo, de ir aos CTT enviá-lo, enfim, todo um protocolo que implica investimento e demosntra dedicação, Chateia-me que as pessoas tenham banalizado os e-cards, copy e past, reenviar, todos iguais, sem palavra bonitas personalizadas, todos de enfoada à distància do botão de send do email. 

 Eu gosto de abrir a caixa de correio e receber um postal de Natal- um que seja, escrito a pensar em mim, testemunho de um circuito, de uma viagem de alguém até mim. 

 É esta a essência do PPC. Já se inscreveram? 

(daqui a meia hora fecham as urnas)

Tenho que confidenciar...

Em pequena a minha relação com a religião era difusa: o menino Jesus, os três pastorinhos, o Jesus na cruz cheio de vergastadas, a nossa senhora que tinha tido um filho de Deus e não do marido José, o rei Herodes, os reis "magros" e os "pescadores" por quem as pessoas rogavam nas rezas eram todas personagens que coabitavam no meu imaginário. 

Mas mais que o anjo da guarda, a quem eu rezava todas as noites, fruto de uma educação católica passada pelos meus avós, todos os dias eu rezava "ao Jesus" e pedia-lhe "por favor, menino Jesus, se um dia houver uma aparição para os meus lados- eu achava que se tinha havido aparição para os pastorinhos, eu também não estava livre que tal me acontecesse a mim-  não me mande a nossa senhora vestida de azul com luz fluorescente à volta da cabeça, que me assusta!  Se tiver que ser, se tiver que me mandar mesmo uma aparição, podes mandar vir o Pai Natal?"

É só para avisar que este blog entrou em mood natalício (aguentem-me!)

E o Porto aqui tão perto

"Supper-Club" é um conceito internacional que oferece a possibilidade de experimentar uma refeição em ambiente familiar, numa casa particular. Permite, por outro lado, que um "chef amador" partilhe a sua paixão pela gastronomia, dando a conhecer aos (novos) amigos que recebe no ambiente informal da sua casa, o seu trabalho na cozinha. 

 Uma opção atraente, sem dúvida, que permitirá apreciar os sabores de uma cozinha diferente, em clima de grande descontracção e bem-estar - por um custo inferior ao do tradicional restaurante. 

 No "b my guest " damos por certo que nada será deixado ao acaso. Atentos às expectativas, move-nos o gosto de bem receber e o empenho de quem "namora com as panelas". Temos razões para crer que está assegurado um bom resultado final. 

 Sente-se aqui a paixão de quem cozinha, mas uma refeição será agora pretexto para muito mais: agradáveis momentos de tertúlia que aqui surgem naturalmente, com uma espontaneidade própria das reuniões de amigos - por oposição ao conceito comercial e impessoal de restaurante. 

Propomos, sempre com base nos melhores produtos nacionais, uma cozinha contemporânea de raíz mediterrânica, com inspiração portuguesa, sem preconceitos relativos a novas fusões. 

 O menu-base inclui duas entradas, dois pratos, sobremesa e as bebidas recomendadas para seu acompanhamento. Será sempre possível alterar o plano do menu-base, no sentido de se atender um eventual pedido específico. 

 Funcionamos por marcação e no pressuposto de uma retribuição por parte dos participantes. 

 Vale a pena vir, desfrutar, adquirir uma nova imagem do que é portuense e português. Esperamos-vos no centro do Porto, num edifício com traça dos anos 30."

Que ideia tão gira: aqui.http://www.facebook.com/bmyguestsupperclubhttp://www.facebook.com/bmyguestsupperclub 

Fotografia absolutamente aleatória que não tem nada que ver sobre o meu desejo de presente de Natal

Até porque é do conhecimento geral que eu só quero paz e amor.

Óscares (alhos) blogosféricos: os blogs mais quadripolares de 2013

Podia ser politicamente correcta e dizer que por aí pululam blogs bons, muito bons e que as pessoas que são minhas amigas têm todas blogs espectaculares e as pessoas com quem não simpatizo, em calhando, têm todas blogs da treta mas as coisas são como são, já diz o poeta, e esta é a minha lista mainstream de blogs preferidos de 2013.

Guardem a lista e consumam-na, sem moderação, no próximo ano.

1- Febre dos Fenos

2- Alexandra, a Grande

3- O blog do Desassossego

4- Menina Limão

5- Dias de Telha

6- Rititi

7- À Paisana

8- Bad Girls go everywhere

9- O Fogo e o Ruído Surdo

10- A arte da preguiça

11- Boas intenções

12-Controversa maresia

É o princípio do fim

(Obrigada à cunha que tenho na produção: Casa dos Segredos quadripolarizada!)

PPC last call

(Senhores participantes: é favor de colocarem o selo nos V. blogs para o amigo secreto quando for tirar ideias para vos enviar o postalito não achar que vai ao engano)

A culpa é minha que tenho andado a mil e depois não consigo chegar a todo o lado.

Amanhã, dia 5 de Dezembro, fecho as inscrições do PPC 2013.Até domingo toda a gente recebe os dados da pessoa para quem deve enviar o seu postal.

Para quem não sabe, o PPC é uma troca de postais física, em que cada pessoa me faz chegar a sua morada e eu faço de senhora da contabilidade que mete tudo dentro de um saco e "embaralha" os papelinhos do amigo secreto. Mas isto com mais pinta e por email.

A ideia é que, este Natal, cada participante possa enviar e receber um postal de Natal, daqueles à antiga na sua caixa do correio. O ano passado fomos mais de 1000, este ano queremos ultrapassar a marca.

Mais pormenores aqui.

Últimas inscriçóes aqui.

Definição de amizade

A tua amiga tem um namorado chef de cozinha e convida-vos para jantar.

Ele pede para escolhermos o menu de entre as seguintes opções::

- Coelho estufado

-Coq au vin

- Raclette

- Fondue

- Arroz de marisco

- Pollo Cacciatore

- Melanzana parmigiana

- Risotto

- Middle eastern food (lamb, couscous, hoummous, etc)

- manta saloia (entremeada no forno)

- bacalhau com natas à Leta

- Thai green curry

- Lasanha

Tu perguntas (à tua amiga) se pode fazer a especialidade... dela.

Querido marido Natal, este ano só quero paz e amor no sapatinho...

(esta é uma imagem bonita, meramente aleatória, está?)

Deve ser castigo por não lhe ter dado um segundo nome próprio para a chamar de "Ana Pancráááciiiiia" quando se estiver a esticar

A Ana chama-nos (a mim e a mámen) pelo nome próprio quando está zangada connosco.

...

...

...

Feliz dia a todos os pais (d)eficientes

Tinha 20 anos e os sonhos depositados na barriga redonda como um sol. Num tempo em que não havia ecografias umas tias achavam que o formato da barriga adivinhava um rapaz, já a sogra apostava todas as suas fichas numa miúda: a primeira neta. 

Às 30 semanas rebentaram-lhe as águas. Vieram as contracções e o medo. Um medo que nunca venceu ainda que o final- este final- tenha sido feliz. No hospital da sua zona transferiram-na para um hospital maior, um hospital importante para conferir àquele parto a seriedade e a importância que a prematuridade transporta. Horas, muitas horas, demasiadas horas em trabalho de parto, o medo, sempre o medo. 

Tinha 20 anos quando a filha lhe rasgou o corpo, não a ouviu chorar, chorou em seu lugar todas as lágrimas que o medo regava. A filha, minúscula, nasceu mais velha que o tempo de gestação e mais apressada que o tempo que o corpo demora a formar-se. Perguntou o sexo do seu bebé e ouviu um sensível "Oh filha, isso agora não interessa para nada, o teu bebé nasceu com uma deficiência e vai morrer". Chorou mais, chorou muito, tanto que os olhos ficaram para sempre regados com a sombra daquele medo, daquela preocupação sem fim, com a liquidez daquele inconformismo. 

Tinha 20 anos quando o marido entrou na enfermaria e as flores que trazia nas mãos nunca lhe pousaram no regaço, atiradas para um canto como se ficassem de castigo por aquela infelicidade, um bebé doente, prematuro, a quem recusaram desvendar o sexo, sinal primeiro de uma identidade. 

Depois passou mais tempo que o tempo dos seus 20 anos, o tempo em que educou a pessoa, recusando-se a relegá-la a um caso clínico, a resumi-la a uma doença, deficiência, mal formação congénita. Depois explicou-lhe o porquê de cada anestesia, afagou-lhe o cabelo em cada despertar, desenhou-lhe gessos, dezenas de gessos a canetas Molin, engoliu lágrimas de cada vez que terminava a hora da visita no hospital e voltava para casa sozinha, empurrou-lhe cadeiras de rodas em cada pós-operatório, hidratou-lhe cada cicatriz, apresentou-a a cada tala, aparelho, ortótese, desmistificando o presente que doía e projectando-a num futuro autónomo e melhor, num hoje, afinal. O medo foi serenando e as lágrimas deram lugar no rosto aos sorrisos, testemunhas de pequenas conquistas maiores. 

Tinha 20 anos e não adivinhava que 30 anos depois a deficiência seria ultrapassada por aquela filha, mulher, género que se sobrepôs a qualquer condição física e grau de incapacidade. Na altura fizeram-na sentir que parira uma deficiência mas hoje, muitos anos depois, sabe que ninguém lhe poderia renegar a maternidade, o dia em que pös no Mundo o seu bebé. A sua bebé, filha, menina, mulher. Às vezes ainda tem medo. Mas o presente é de sol. 

A todas as mães de crianças portadoras com deficiência um abraço apertado. 

E um beijo especial para ti, minha mãe. 

O revelhão

Há dois anos que tem sido passado no refego do lar. Não sou fã de gastos de centenas de euros no casino, de ir para o meio da multidão no parque das Nações, de ir para bailaricos em sociedades recreativas ou para jantares em quintas de casamentos e baptizados nem gosto de me divertir por obrigação. 

Mas este ano apetece-me agarrar na Ana e em mámen e refundir-me numa aldeia pequenina, numa casinha com lareira e ver um fogo de artifício tosco pelas vidraças. 

Ideias?

Uma pessoa vai à caixa postal...

... e atira beijinhos imaginários com a manita: obrigada Lego!

Lego quadripolarizada! Tumbas!

Se um dia pudesses ter um negócio, uma coisa só para te dar gozo, sem preocupações economicistas, que negócio gostarias de ter?

A minha amiga Catarina diz que gostava de ter uma loja de flores.
Mámen é peremptório e respondeu, na hora, uma loja de brinquedos.
Eu queria um hostel.

E por aí?

Porque é que as minhas bloggers preferidas são as minhas bloggers preferidas

Por causa de coisas destas.

(E, sim, os portais de parentalidade são todos uma seca. Excepto o "Mãe Querida".)

Afinal, Coimbra tem mais encanto na hora da chegada

"Somos duas amigas, Patrícia e Rita, licenciadas em turismo, que, depois de trabalhar que nem umas mouras em várias áreas (educação, hotelaria, restauração), resolveram arriscar e abriram um negócio em julho de 2012...um hostel ecológico em Coimbra. 

Ficámos desempregadas e metemos mãos à obra. Pedimos capital aos pais, irmãos e namorados...porque os bancos não emprestam a quem não tem nada. Alugámos uma casa, fizemos as obras todas (sim, com as nossas mãos) e nove meses depois, (sim o tempo de gerar um filho!) finalmente abrimos! 

Tentámos aproveitar mobiliário antigo, recuperando-o, como por exemplo cadeiras, mesas e objectos de decoração. Transformámos latas em vasos e suportes de velas, cartões dos lençóis adquiridos em chaveiro, frascos em chapeleiro, garrafas em parede, paletes em sofá e camas, gavetas velhas em prateleiras, latas de atum em cinzeiros, etc. No hostel temos vários apelos à reciclagem, poupança de água e luz. 

Agora cá andamos na nossa vida de angariar hóspedes para este negócio que nos saiu da alma e do coração. Mas não queremos apenas ter um hostel! Queremos fazer algo pela cidade e pelas pessoas e assim, tentamos associar-nos a causas que façam algo pela nossa comunidade, como por exemplo, temos um estagiário da APPDA Coimbra, e estamos a promover uma recolha de alimentos, vestuário e artigos de decoração para o Lar de Infância e Juventude (Comunidade Juvenil Francisco de Assis), situado nos arredores de Coimbra. 

 Ok...depois disto tudo o que é que nós queremos?!? Queríamos "apenas".. e para nós seria imenso..que divulgasses esta iniciativa já que temos a certeza de que o número de artigos recolhido subiria em flecha! E claro, convidar-te para nos conhecer quando visitares Coimbra!! "

E eu lá vou perder a oportunidade de introduzir a Ana na dinâmica do mundos dos hosteis? Fica para breve, meninas: me aguardem!

Dream On Coimbra Hostel 

Av. D. Afonso Henriques, 31 3000-010 Coimbra 

 Tel. +351 239715702 Telem: +351 918676286 

 Email: dreamoncoimbrahostel@gmail.com 

Site: http://dreamoncoimbrahostel.com/ 

Facebook: aqui

Um dia perceberás que isto de escrever rápido num teclado tem as suas desvantagens e que as teclas "m" e "n" não deviam estar assim tão juntas

Será o dia em que carregas no botão de enviar de um email em que querias escrever a palavra "coma".

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(Dra. E., a criança esteve em coma, ok? Co-ma.)

Um dia, alguém vai de lua-de-mel e lembra-se de mim...

(Obrigada, Rossana! Pelo aspecto da arma foste amiga dos animais voadores nojentos...)