Fazes-me mesmo falta

[O meu avô morreu.

No Verão. Ninguém devia morrer no Verão. Nem na Primavera sequer.

 Dói-me ainda a alma. Dói-me o pai sobressalente, dói-me o o meu avô. Dói até à medula. Sente-se um gelo no corpo e nas mãos, mesmo que seja Verão lá fora. Não passou, é mentira quando nos dizem que vai passar. E o tempo também não vai ajudar coisa nenhuma. Primeiro vem a incredibilidade, a sensação que somos os únicos lúcidos e que anda tudo louco e a pregar-nos uma partida de mau gosto. Depois, vem a raiva. Principalmente a raiva por eles nos terem feito esta desfeita, por nos terem deixado, por terem permitido que o coração parasse, mesmo sabendo que os nossos corações estavam ligados umbilicalmente ao deles. Depois, o evitamento: não querer recordar as memórias, mesmo as boas. A fuga do pensamento para evitar sofrer.

O que vai acontecer, depois, é que se acaba por ter que aprender a viver muito a custo com o coração amputado. Podemos continuar a viver, mas nunca da mesma forma que antes. Podemos arranjar muletas emocionais, ortóteses para a alma, cadeiras de rodas para nos ajudarem a ultrapassar as barreiras arquitectónicas dos dias, mas nunca mais o nosso coração correrá da mesma forma. Mas não nos resta mais nada, senão continuar.

 E falam do meu avô no passado e ele nunca me vai passar.

 Sei-o tão bem, agora.]