Ora bolos!

A culpa foi minha que sou uma porreira. Embaixadora que é embaixadora não pode facilitar, caramba!

Em cima da bancada havia tooodos os ingredientes que eu tinha enviado por email para poder confeccionar o meu "Ceci nest pas un gateau". Repito: tooodos. E uma batedeira xpto, bancadas cor-de-laranja e gente simpática a fazer um pequeno vídeo aqui da je a cozinhar o bem fadado bolo. 

Olhei de soslaio e lá estava ela: a Vaqueiro líquida. Não querendo dar bandeira, com ar de MacGyver da culinária, que dum clip faz um magret de pato, pensei para dentro "oh céus!" mas na versão a.p. (antes do Pocoyo) e decidi fazer o bolo com a margarina líquida. 

Fiz o creme que ia rechear o bolo (e sustentá-lo) e a coisa começou a descambar. Estava mooole!  Olhei em volta à procura de contacto visual de mámen que, entretanto, tinha desertado com a Ana pelo espaço e, já envergonhado com a minha tendência natural para dar barraca, se tinha posto a milhas do meu horizonte visual. Precisava de validação, caramba! O creme estava mole. Acrescentei mais margarina líquida e a coisa não melhorou. Pensei ligar para a minha mãe, com quem tinha treinado o bolo na noite anterior, e cujo produto final tinha ficado top. Tive vergonha na cara e retraí-me. Agora ligar para a mãe, onde é que já se viu? Eu, que estou para a culinária como o Lance Armstrong está para a ética desportiva. Armei-me em forte e prossegui. 

Assim que tentei tirar o recipiente que continha o creme da batedeira não me entendia com aquilo. Larguei um palavrão baixinho. A coisa prometia. 

Comecei a construir o bolo, propriamente dito. Camada a camada. Consegui arranjar paciência e motricidade fina, sabe lá Deus dos bolos onde. Não estava mau de todo- suspirei. 

O problema era cobrir o bolo. O creme estava mooooole. Aquilo parecia topping de creme, senhores!

Mas pensei: mulher enrascada é pior que um homem bêbedo. (Queeeero a minha mãe!) 

Entretanto chegou a Rita Ferro Alvim, linda e fresca, com cara de quem ia fazer um bolo top, um bolo como deve de ser, sem creme mole, naquela de me fazer sentir (ainda mais) miserável. Uma cakeless!

Tinha que me apressar e não assistir ao produto final da sua receita para escapar ao vexame público. Então, agarrei no outrora bem fadado bolo ( e agora bem f*d*do bolo) e levei-o ao frigorífico. Sei que vai solidificar e ficar tão bom ou melhor que o bolo sobressalente que levei e que apresentei como resultado final aos senhores da Vaqueiro. O tal que fiz na véspera com a minha mãe, com margarina em barra, daquela old school, daquela Vaqueiro clássica que torna tudo mais apetitoso. 

O problema não é meu. Nem da minha falta de jeito. Nem da minha mania de improvisar e não seguir as receitas a preceito. A culpa é da Vaqueiro líquida. 

Que é excelente para tudo: fritar bifes, fazer panquecas, crepes, ovos mexidos com gemas e claras. Para tudo. Menos para a porra do bolo de bolacha. 

Ainda bem que lhe chamei ""Ceci n'est pas un gâteau"". Assim não corro o risco de defraudar as expectativas de ninguém.

(E sim, estava saboroso como tudo o meu bolo e da minha mãe!)

Em breve o videoclip desta fabulosa experiência estará disponível.