Alice Vieira

"Faz hoje 17 anos. Às primeiras horas da manhã ligam-me do hospital a dizer que o meu marido tinha morrido. Fiquei parada, sentada no chão ao pé do telefone sem saber o que fazer. O meu filho vivia em Inglaterra, a minha filha estava como eu--salvou-me o meu irmão que foi logo para o hospital e tratou de tudo.Escolheu fato, sapatos, tudo. Mas no meio daquilo tudo esqueceu-se de ver os bolsos do casaco. E no meio do velório um telemóvel desata a tocar. Estava no bolso do casaco dele. Corro para lá, tiro-o e olho a ver quem estava a telefonar.Um velho amigo nosso,que já não ligava há imenso tempo. De seu nome José de Deus. Mas que o Mário tinha, na sua lista de amigos, apenas como "Deus". Eu olhei, sorri e murmurei : "Já lá chegou".

" Alice Vieira- a minha escritora preferida a propósito da morte do seu marido

Tumbas!

Da sempre assertiva Jonas

Os meus amigos podem não ser melhores que os vossos, mas terão certamente um sentido de humor mais peculiar # 44

Food for thought...

"Retrace your steps...

O meu Julho é o vosso Setembro.

O décimo primeiro mês de trabalho seguido, o último do ano, o que acumula (e mostra) mais cansaço, o que tem trabalho a dobrar, para que Agosto seja de pausa real, mas não aparente, visto do vosso lado.

É duro, muito duro.

O desgaste diminui a eficácia, o foco não está por aqui e tudo acaba por se arrastar a um compasso pouco desejável, apenas pasteloso.

E se Julho é o mês do sufoco, Agosto é o mês para reflectir, avaliar, retrace my steps e perceber a direcção a seguir.

Mas nem sempre funciona... Já me aconteceu o regresso a borbulhar de ideias e energia contagiante e já me aconteceu um regresso desinspirado, cinzento, com pouco foco.

Este último estado de espírito tem sido mais recorrente e é importante prestar atenção aos sinais que nos damos. Se um mês de livros, sol, calor, mar, outras paragens e melhor companhia não são catalizadores, há claramente questões que precisam de ser identificadas.

Tenho tido esta sombra adicional a pairar sobre mim: não é só cansaço físico ou desgaste. É insatisfação e falta desafio, claramente, mas são também questões mais fundas: faço 44 anos daqui a umas semanas, mais de metade do caminho já foi feito, que futuro consigo ainda construir, que decisões de longo prazo são importantes tomar, que segurança profissional consigo assegurar para a próxima década? Os 45 serão um ano de viragem (como não?), o que significa que o próximo ano terá de ser maduro, certeiro, inteligente, sábio. Claro.

Ufa... é muita expectativa e pressão, não acham?

Tenho pensado muito nisto tudo, nos últimos tempos.

Como se processa uma questão que não é clara? Como abordamos um assunto, que é indefinido  e nebuloso, se não o reconhecemos e, portanto, não temos uma resposta de algibeira, pronta a pôr em prática em situações semelhantes?

A solução, para mim, passa sempre por conversar com quem sabe mais, tem mais experiência, leva mais anos de estrada. Ouvir-me a verbalizar em voz alta, de forma articulada, as questões silenciosas que me ocupam a cabeça é meio caminho para as validar ou descartar. E escolher um interlocutor sábio, com capacidade de reflexão e visão, que seja, de alguma forma, um mentor, alguém em quem reconhecemos todos estes valores, é o resto do caminho para a solução.

Antes de ir de férias, mesmo nos últimos dias, guardei o tempo para enviar dois e-mails a duas pessoas em quem vejo estas qualidades e capacidades. Conheço pessoalmente uma delas, não conheço a outra. Marquei um almoço e um chá no meu regresso. E posso dizer-vos desde já, que no meio do cansaço absoluto, a meia-dúzia de horas de apanhar um avião, há um entusiasmo latente a germinar, perante a hipótese destas duas conversas.

A decisão de contrariar este desconforto tem um valor intrínseco poderoso, é sempre bom, saudável e grande sermos nós a fazer escolhas sobre o que queremos ou não queremos, porque implica consciência clara e vontade capaz de dar início à mudança.

Agora pergunto-vos - e vocês? Quando o cansaçao vos engole, procuram subtexto nos sinais ou deixam-se levar para mais uma volta?

E quando os encontram, como os gerem, como os interpretam e solucionam?

Food for thought..."

Da (minha amiga mais inspiradora) Susana Esteves Pinto no seu blog homónimo

X

"Talvez seja isto o que significa, de facto, ficar velho. Quando aqueles que são as nossas referências começam a desaparecer, e damos por nós, que sempre insistimos em nos manter modernos e facilmente adaptáveis, a sentirmo-nos como uns velhos do Restelo, cada vez mais sozinhos no mundo. 

 Isto a propósito das mortes de Belmiro de Azevedo e de Zé Pedro. Figuras tão distantes, mas igualmente tão presentes na minha, e provavelmente, na história de alguns de vocês. (...)

O Zé Pedro. O Zé Pedro foi a minha adolescência. E juventude. E um bocado idade adulta. Esteve em todas as minhas Queima das Fitas enquanto estudante académico. E foi por ele que continuei a ir à Queima das Fitas enquanto adulto, mesmo tendo de pagar o preço de putos bêbados a vomitar-me nos pés. 

 Mas o Zé Pedro “conheci” em 1988, com 12 anos de idade e acabado de chegar ao ensino secundário. Eu era o menino que nunca tinha tirado um Bom, apenas Muito Bons. Aterrei na Escola Secundária Rainha Santa Isabel, nunca percebi porquê. Uma escola que servia maioritariamente a zona de Campanhã, São Vítor e Fontainhas. Perdi todos os contactos anteriores e dei por mim numa turma com dois miúdos de… 18 anos. O Paulo e o Jonas (que é feito de vocês?). Cedo fui adotado mascote. Não vos contar o que aconteceu às minhas notas a partir daí. Lembro-me das tardes em casa do Paulo, algures em S. Vítor. O pai do Paulo era polícia, lembro-me da foto na sala. E lembro-me dos cigarros esquisitos com cheiro a resina que eles fumavam e nunca me davam. E lembro-me de eles desaparecerem para os quartos com as namoradas e eu ficar sozinho na sala, a fumar SG Ventil e a ouvir o “Circo de Feras”. O Zé Pedro era o rock. Era o punk. Era o farol e o SG Ventil de um puto que se precisava integrar. Eram as letras dos Xutos que serviam as cartas para as namoradas. E agora? As figuras políticas são o que são, já não há (poupem-me as críticas) Álvaros Cunhais, Ramalhos Eanes (ok, ainda respira), Mários Soares ou Sás Carneiros. Agostinho da Silva já ninguém sabe quem é. Mário Cesariny, idem. Mais um Outono ou dois, e o Miguel Esteves Cardoso também vai com as folhas. O MEC, quem eu no final da década de 80 devorava a “Causa das Coisas”. Eu não sei se todos eles partem cedo. Sei que viveram a vida 10 vezes. No fim, talvez só isso importe. 

Claro, mas e agora? Quem fica? Todas estas referências vão sendo substituídas por outras, a quem não conseguimos reconhecer estofo ou talento. Um millenial saído de um websummit, ou um guru da psicologia positiva que por muita atenção e benefício da dúvida que dermos à mensagem, sempre nos soa a produto para atrasados mentais e/ou desequilibrados emocionais. Isto, pela consciência do seu potencial significado, assusta-nos e questiona a nossa atualidade e validade. 

Nesta tormenta, vamos ansiosa e desesperadamente buscando as exceções, como pão para a boca, e agradecendo os amigos antigos, que nos aliviam a sensação de estar perdidos num sítio onde não era suposto estar. 

 E damos por nós com a letra do Manel Cruz, em Pluto, a ecoar-nos na cabeça: «Estranho quando dou por mim num mundo bizarro. E mais ainda quando lá o mais bizarro do mundo sou eu.»"

Do meu amigo Raul Pereira na sua página de facebook retratando tudo o que sinto

Taliqualmente

"GENERALIZAÇÕES BACOCAS

Estou farta da mensagem passada a mulheres e por mulheres que diz que cuidar de si é fazer as unhas, é comprar pincéis de maquiagem, é não sair de casa sem rímel ou tirar meia hora por mês para ir ao cabeleireiro. Farta de que me digam que cuidar de mim é comprar roupa nova, ir ao ginásio (porque cuidar de mim é emagrecer) ou começar uma dieta.

Cuidar de mim não é isso."

Mariana no seu "Dias de Telha"

Maya, Carolina Deslandes e a minha vénia às palavras da Inês

"Cara Maya,

Escrevo porque é por causa de gente como a Maya que as interpretações relativas a uma imagem são deturpadas e por causa de gente como a Maya que as mulheres não são tão unidas. A Maya é o epíteto da gaja.

Mas é só a minha opinião.

Antes de continuar, está no seu pleno direito de não gostar de uma imagem e fazer valer a sua opinião publicamente ainda que falando tanto de exemplos o seu não seja propriamente o melhor.

Mas é só a minha opinião.

O seu "achar" acaba quando instiga contra alguém, ou seja, quando ataca a individualidade de cada um, com juízos de valor ordinários e perigosos. É um dos princípios básicos da Liberdade. Como básico que é seria expectável que o conhecesse.

Mas é só a minha opinião.

É grave quando conclui que alguém tem implícito problemas emocionais porque está num caminho de auto aceitação ou porque resolveu focar-se em algo maior -não que alguma justificação tenha de lhe ser dada, não se dão justificações a pessoas com complexo de subalterno. Será algum espelhamento, cara Maya?

Mas é só a minha opinião.

Dou graças por saber que a Maya não tem validação Académica para determinar a saúde de uma pessoa. Porque se o faz através de uma fotografia, diria muito de si enquanto profissional. Não, senso comum e comparações tristes não lhe dão esse tão desejado lugar. Tinha de ser inteligente.

Mas é só a minha opinião.

Também é minha opinião que as pessoas devam amar-se. Muito além de uma barriga, estrias ou celulite. É importante termos em atenção a saúde mas a figura fisica não nos determina enquanto pessoas.

Aliás, a Maya com tantos tratamentos de juventude, com tanto cuidado com exercícios e dieta é obviamente o melhor exemplo do que eu odiaria ser. Tratadinha por fora, podre por dentro.

Mas é SÓ a minha opinião.

Desejo-lhe muita saúde. Salve-se o corpo que a alma já foi.

Inês"

Maria Inês Peixoto na sua página de facebook

Izzizinha mais espectacular de sua amiga: cá abracinho!

"

É uma chatice, que é

Quando a realidade me vem dar razão.
Isto a confiar na palavra de outros bem melhores e mais sabedores.

[claro, claro que nem todos os empregadores são assim. claro que nem todos acham normal um seu empregado, após prestar 40 horas semanais, ainda encaixar mais vinte ou, na loucura, outras 40, e isto num regime de salário "livre", porque afinal se vão para outro lado ainda fazer um part time ou um segundo emprego, é porque é gente empenhada, trabalhadora, ou se calhar gananciosa, e não porque não conseguem viver com a merreca que o dito empregador lhes paga. e claro que, em vez de andarem dois patrões a pagar, cada um, um ordenado mínimo, porque não ficar só um com o encargo de pagar a esse trabalhador incansável mais qualquer coisinha, que nunca as horas extra fixadas por lei, vá, consultemos o mercado, fica um ordenado mínimo e meio? afinal o trabalhador até poupa na deslocação para o segundo emprego, faz chichi e gasta água só num sítio, e tem um almocinho bem catita com a - belhéc - produção da casa. claro que nem todos os patrões são assim, mas muitos são, e um já seria de mais. puta c'os pariu.]  "

Izzie no seu brilhante "Carências Afectivas"

A Helena é que sabe!

"Por estes dias, uma amiga minha comentou que estava a resistir à tentação de fazer piadinhas sobre a aparência física do Trump. Sugeri-lhe que não o faça, lembrei o velho ditado "não lutes com um porco: vocês os dois vão acabar sujos de lama e o porco vai adorar".

Sou óptima a dar conselhos aos outros... Mas, pelo meu lado, se penso na cerimónia de tomada de posse do Trump que vai ter lugar amanhã, deparo-me com um terrível impulso de Schadenfreude. Rebbeca Ferguson é convidada para cantar na cerimónia de tomada de posse de Trump, e responde que só o fará se a canção escolhida for Strange Fruit, hihihihi, embrulha essa, Trump. A única estrela que vai cantar a solo é Jackie Evancho, uma miúda de 16 anos que se revelou no "America's got talent" a cantar "o mio babino caro". Hihihi, foi o melhor que se arranjou para cantar o hino nacional à frente do Trump, hihihi, uma miúda de 16 anos. Para o Obama, foi a Aretha Franklin. Hihihi. E o baile, hehehehe, quero ver quem arranjam para cantar no baile. Quero ver se quem canta também se comove profundamente como a Beyoncé (quem não se lembra?), imagino o casal Trump a dançar na terrível exposição daquele palco: nos antípodas da graça, do à-vontade, da harmonia, da sensualidade e da alegria do casal Obama. Quero ver, hihihihi. Por falar em casal Trump: a Melania. Hihihihi, a Melania, coitadinha da Melania, hihihihi.

Portanto, é este o gelo fino sobre o qual corro o risco de avançar: pensar mal da Melania por causa do marido dela. Desclassificar a Jackie Evancho (cuja alegria e naturalidade em tempos me enterneceram) só porque ela vai cantar o hino nacional na cerimónia de tomada de posse. Sujar o debate das ideias políticas com incursões na área do aspecto físico de uma pessoa e da sua vida privada.

"O Trump liberta o filho da puta que há em ti", dizia há tempos o Lutz Brückelmann, falando do contributo de Trump para a aceitação e até o elogio de discursos públicos à margem da decência e da humanidade, agora vistos como sinal de corajosa frontalidade. Mas a acção destruidora do fenómeno Trump vai mais longe: como descubro também em mim, faz vir à tona os piores instintos de quem se queria pessoa civilizada. Isto está a correr muito mal. Tenho de meter os travões a fundo: pensar, escrutinar os impulsos, pensar de novo.

Tempos difíceis, estes, quando me sinto desapontada comigo própria, e suspeito que aqueles com quem mais me identifico ideologicamente também não estarão muito seguros dos seus valores.

Por exemplo: será que a ausência de estrelas do mundo do espectáculo na tomada de posse do Trump é realmente sinal de protesto de cada uma delas? Ou há algumas que só não foram porque temeram ser marginalizadas ou perseguidas pela máquina da qual dependem? Será que está em curso uma espécie de controlo de "actividades antiamericanas" entre pares? Outra questão preocupante: a independência do nosso pensar. Temo o dia em que o Trump diga algo sensato, e muitos desatem a contradizer apenas por reflexo condicionado.

Corremos o risco de nos afastarmos dos nossos melhores valores de tolerância, generosidade, respeito pela liberdade alheia. Estamos cada vez mais separados uns dos outros - "deploráveis", uns; "elitistas arrogantes", os outros.

O mais perigoso eixo do mal é esse que marca a distância intransponível entre nós e os outros - e é ele o mais eficaz vector de destruição da nossa sociedade. Por muito antagonizados que estejamos, vamos ter de arranjar maneira de nos reencontrarmos e entendermos. A nossa democracia tem de ser um lugar de coexistência pacífica na diferença. E não se trata de aprender a indiferença e o cinismo, não se trata de aceitar passivamente. Trata-se do trabalho difícil e exigente de encontrar as palavras certas para o diálogo.

A Jackie Evancho, a tal miúda de 16 anos que amanhã vai cantar o hino nacional americano, pode tornar-se um símbolo desse desafio. Ela - a única artista que aceitou actuar a solo na tomada de posse do Trump - tem uma irmã mais velha que nasceu com corpo de rapaz, e se empenha na defesa da dignidade dos transexuais. Na mesma família, uma pessoa colabora com Trump e a outra é perseguida por muitos dos eleitores deste presidente. Se eles conseguem o amor, o entendimento e o respeito, nós também havemos de conseguir."

Helena no seu "2 Dedos de conversa"

Uma das mais belas estórias sobre uma das mais belas histórias de amor

"Os meus Avós, Aurora e Sérgio, casaram precisamente há 70 anos. Há setenta anos, pela manhã, a Igreja de S. Julião, em Setúbal, em plena praça de Bocage, enchia-se de gente. 50, talvez 60 pessoas. Os pais foram os padrinhos, o Avô e a avó Lalau, pela Avó Aurora, a Avó Anica e o Tio Sebastião, irmão do avô.

Dali, seguiram para casa da Tia Aldinha, irmã solteirona do avó Lalau, no Largo da Ribeira Velha, fronteiriço com a Luisa Todi, precisamente na casa sobre o arco, um primeiro andar com sobreloja. O caminho é curto, devem-no ter feito a pé. Não deve ter chovido durante o percurso, mas a ausência de fotografias no adro da Igreja faz-me pensar que talvez tenha chovido, embora as roupas dos convidados apareçam sempre enxutas nas fotos. Só existem fotos no interior da Igreja e em casa. Só as da partida para a lua-de-mel na rua. O Avô um charme irresistível de galã. A Avó de olhar triste: “Ia pela primeira vez para longe dos meus pais”.

Na mesa da casa de jantar, vejo os cestos de nougat recheados com fios de ovos. É a única coisa que vejo por cima da mesa quando fecho os olhos, recordado de cor, as fotos. Não há foto da corbeille, como há das irmãs da Avó. Mas houve presentes, que chegaram até nós. O pós-guerra, as senhas de racionamento, a dificuldade em encontrar linho para os lençóis bordados podem ter ditado o comedimento na ostentação. Nada mais resta do vestido de casamento, que se estragou com o tempo. Sobejam as flores de laranjeira em cera que culminavam o bolo de andares, qual cereja, que, tal como o lunch, foi servido pelo restaurante do Hotel Esperança.

Namoraram 5 anos. Um bilhete que o avô pediu licença para juntar às compras na sua loja em Azeitão, quando atendeu a avó. Depois, as cartas trocadas, mais tarde queimadas para os netos não se rirem do ridículo do amor alheio, os livros oferecidos com dedicatórias, as pagelas, as fotografias autografadas. Chamam-se beijinhos os pequenos búzios cor-de-rosa, pequenos, pequeninos, que o avô apanhava para dar à Avó e que hoje se guardam numa caixa de vidro.

Depois, o namoro à janela. A Avó à janela, o Avô na rua. Até ao dia em que teve autorização para entrar em casa, mas sempre com alguém presente, mais não fosse a mais nova das irmãs da Avó. Foi assim até mesmo depois do casamento marcado. No dia em que foram a Lisboa comprar a mobília, o avô ia no carro, à frente, conduzido pelo avó Lalau, e a Avó Lalau com a Avó Aurora atrás. À vinda, deram boleia ao Tio Sebastião, vindo os 3 no banco de trás. O tio Sebastião ao meio, entre os dois.

Os meus Avós casaram há cinquenta anos. Estou na cozinha de casa de meus pais, a preparar um bolo de 3 andares, que vou enfeitar com malmequeres e colocar no topo um par de noivos em loiça. Pelos vistos a Mãe era perita em fazer desaparecer bonecos de louça de bolos de casamento sem que ninguém desse conta. Armei o bolo, cobri-o de glacé branco, espetei as hastes dos malmequeres no último andar, pouco maior que o diâmetro da base dos noivos.

A Mãe mandou-lhes flores logo pela manhã. À noite partimos o bolo na mesa da cozinha. A caixa de loiça dourada oferecida pela minha mãe repousa agora no toucador do meu quarto.

Poucos dias depois o Avô adoeceu. Para sempre. Deixou de andar, ficou cada vez mais preso à cama, aos poucos momentos de lucidez, a um corpo que não lhe obedecia.

Há vinte anos que a doença entrou na minha vida e nunca mais saiu. O cheiro a doença entranha-se-nos, nunca nos sai do nariz, da memória, por mais que nos lavemos e perfumemos. As camas articuladas são uma constante. Subir, baixar, unguentos para as escaras, os corpos decompõem-se em vida. Há vinte anos que não sei o que é não viver em sobressalto, à espera de más notícias, que nos chegam sempre de madrugada pela casa adentro por meio de telefonemas incómodos que de tanto esperarmos não os queremos ouvir.

Há onze anos, também num mês de Janeiro, não chovia. “- A Mãe é melhor não ficar à frente, vai custar-lhe mais.” “- Eu fico até ao fim! Até ao fim!” E ficou. O som do caixão a cair na terra, a terra a cair no caixão.

A Avó ficou até ao fim. Há dois anos. O corpo mutilado, cadavérico mas inchado dos fluídos que a apodreciam por dentro, mas ficou. A morte já rondava quando lhe dei a última refeição. Nunca agradeci à minha Mãe por mo ter pedido para fazer, apenas o agradeci por dentro. Entre duas colheradas, perguntou-me algo que não lhe consegui responder, nem uma mentira piedosa. Ainda hoje não sei responder porque teve de passar por todo aquele sofrimento final. Na manhã seguinte, já não dava acordo de si. “Vais ter de cancelar o que tens esta semana”. “- Eu sei, logo se vê”. Um diálogo entre mim e a Mãe, diante do seu olhar, que não estava lá. Sussurrei-lhe um gosto muito de ti e pensei para mim que não precisava de lutar mais. Não sei qual das duas ouviu, mas deixou-nos poucos minutos depois.

Os meus avós casaram há 70 anos e eu ainda não sei o que responder à Avó nem ficar até ao fim. "

Do meu grande crush blogosférico Pedro Urbano no seu blog pessoal

É tudo isto

"Não luto comigo. Se me torna feliz, aprendi a não lutar. Se me dá prazer, nem pergunto porquê. Deixo andar. Não faço da congruência um valor absoluto. Não me aflige nada gostar do preto e daqui a um ano descobrir que o cinzento é melhor. Só não muda quem é burro. A vida é isso, mudança. Se alguém chegar à minha idade a pensar rigorosamente o que pensava aos 20, há alguma coisa errada. Ou então não viveu. A coerência é um valor, mas muito mais importante é a busca da felicidade"

Helena Sacadura Cabral

Dia 21 foi dia Nacional da Spina Bífida

E eu, que queria escrever alguma coisa do coração, fui calada assim.


[Estupor!]

"Sexta-feira preta"- disse ele

"Sexta feira preta

Vamos lá fazer a rever, porque temos o dia de Ano Novo, dia de  Reis, o dia de S. Valentim,  o carnaval, o ano novo chinês, os oscares, o dia da mulher, o dia da mãe, o dia do pai, o dia dos avós, a Páscoa, as férias de verão, o 15 de Agosto, o regresso às aulas, o S. Martinho, o Hallowen e depois o Natal.

Com isto tudo, não desprezem a Black Friday e o Cyber Monday, são os únicos eventos anuais que só existem exactamente para o que todos os outros são usados: vender tralha. Ninguém vai ao engano."

Prezado no seu "Perdido pela Cidade"

Mulher séria tem ouvidos, sim!

             

"Uma comediante famosa entra em palco para um espetáculo de stand up comedy, aguardado durante semanas por vários milhares de pessoas que finalmente tinham a oportunidade de receber a artista no seu país. Elegante, irónica, corrosiva e, tantas vezes, desconcertante, Amy Schumer é irrepreensível quando toca ao profissionalismo com que lidera cada uma das suas apresentações em público. E é em boa parte isso que a torna a estrela de renome que é atualmente. Posto isto, parece-me, a única coisa que se pede em troca é o respeito de quem está assistir. E definitivamente interromper um espetáculo para se gritar uma frase como “mostra-nos as mamas” não faz parte desse respeito esperado. 

 Foi isto que aconteceu na semana passada, em Estocolmo, durante um dos últimos espetáculos da sua tournée pela europa. Pouco mais de dois minutos depois de ter entrado em palco, Amy Schumer foi interrompida pela frase “mostra-nos as mamas”. Gritada por um homem que envergava uma t-shirt com a frase “I love pussies”, e que aparentemente estava a achar delirante o seu próprio comportamento. Como se o facto de aquele ser um espetáculo que prima pelo humor e pela ironia, lhe desse abertura para fazer um comentário do género. E o facto de ela ser mulher, permitisse a automática sexualização do seu corpo. Pela expressão que fez ao ser interpelado pela artista, que se lhe dirigiu diretamente numa curta conversa, o homem nitidamente achou que a laracha ia ser recebida com empatia. Que, provavelmente, a artista se iria rir de tal “disparate” e que até embarcaria nele. Mas não foi isso que aconteceu. E ainda bem. 

 Amy Schumer, que tem um longo historial de momentos em que deixou claro que comportamentos sexistas não são do seu agrado, optou por chamar o homem ao palco. Quando este se recusou, Schumer apelou a que a restante audiência olhasse e apontasse diretamente para ele. Perguntou-lhe o que fazia da vida e, quando a resposta foi “vendas”, aproveitou para ironizar: “Oh, vendas? E como está a correr agora? Está a resultar? A mim parece-me que ninguém está a comprar esse comportamento”. Com o homem agora visivelmente embaraçado e com uma audiência de milhares de pessoas a rir da situação, Schumer deu a sua estocada final: “Foste muito querido, mas se continuares a gritar, vais a acabar a gritar ‘mostra-nos as mamas’ no parque de estacionamento, que é onde irás parar, filho da mãe”. 

 Insatisfeito com o confronto, o homem decide voltar a interromper mal ela recomeça o espetáculo e Amy Schumer faz aquilo que provavelmente poucos esperavam, chama a segurança e ordena que o homem saia. Em tom de conclusão, deixa claro: “Eu mostro as minhas mamas quando me apetecer”. Pelo meio, pede ao público que concorda com aquela saída que bata palmas e a arena explode num enorme aplauso, que a mim me parece altamente simbólico. Mesmo que para muitos tenha sido inconsciente, este foi um aplauso contra a falta de respeito, contra o sexismo, contra a premissa que leva a que o corpo da mulher seja recorrentemente alvo de piadinhas ofensivas e obscenas, que não podem ser consideradas aceitáveis. Por mais que andemos a lidar com elas há séculos. 

 SE FOSSE JERRY SEINFELD, POR EXEMPLO, DIRIA ALGO COMO “MOSTRA-NOS A PILA”? 

Há quem possa achar que Amy Schumer foi longe demais e que não era preciso expulsar ninguém da sala. Eu acho, sinceramente, que foi exemplar. E que só com atitudes destas é que poderemos começar a perceber que nos cabe a todos chamar à atenção os demais que ainda não entendem quais as fronteiras do respeito. (...)

 Primeiro: com tanta laracha possível, era mesmo preciso usar uma que recorre imediatamente à sexualização do corpo feminino? E se quem estivesse em palco fosse um homem, a piadinha teria cariz sexual à mesma? Se fosse um Jerry Seinfeld, por exemplo, diria algo como “mostra-nos a pila”? Isso passar-lhe-ia sequer pela cabeça? Muito provavelmente não. Mas Amy Schumer é uma mulher. “Ainda por cima”, diriam algumas pessoas, uma mulher que já apareceu nua em capas de revista. “Pior que isso”, diriam outros, uma mulher que fala de sexo em público. Uma mulher sem papas na língua. Uma mulher que, muito provavelmente, “até está a pedi-las”. E isso, dizem-nos a experiência, as estatísticas e os inúmeros casos de comportamentos abusivos que chegam a tribunal, torna-a uma pessoa ‘mais dúbia’. 

 Por outro lado, também fomos habituados ao longo das últimas décadas (bom, séculos) que fazer piadinhas sexistas e sexuais sobre mulheres não é nada que nos deva ofender. “Sempre foi assim, por que é que se hão de chatear agora? É só uma brincadeirinha, estás a exagerar”. Quantas vezes já ouvi frases do género. Mas a verdade é que o facto de ser um comportamento perpetuado ao longo do tempo não o torna correto. E se durante muito tempo o ideal era ouvir e calar para não arranjar problemas, hoje isso mudou. Ou, pelo menos, parece estar a mudar. A atitude de Amy Schumer é apenas um exemplo. Dos bons, que todos deveríamos seguir."

Paula Cosme Pinto in "Expresso"

"Eu não quero ser bonita, eu quero ser respeitada."

"Como se não bastasse isto nos dias que seguiram as vitórias de Patrícia Mamona e Sara Moreira no campeonato europeu de atletismo, ainda tive de levar com os mupis de uma marca de sabonetes a dizer “És bonita.” Não, não sou. Tenho espelhos em casa e mais que fazer do que perder tempo à frente deles a tentar ser bonita. Eu não quero ser bonita, eu quero ser respeitada. Essas campanhas que reforçam que a auto-estima das mulheres se deve medir pela percepção que têm da sua beleza insultam-me. Isso e os desodorizantes de homem serem mais baratos que os de mulher."

Da estralópiteca São João, minha amiga e artista da cassete pirata no seu "Não mudes nunca"

A sorte que eu tenho em ter amigas como a Vera

"que mundo este.

ontem vi esta imagem dezenas de vezes. todo o tipo de comentários: mãe sem coração. mulher horrível. criatura nojenta. não merecia ter filhos.

e agora aqui está a verdadeira história por trás desta imagem.

esta mulher tem 5 filhos. quando tinha 19 anos ela apaixonou-se. casou-se. teve um filho, depois outro. mais um. e depois o marido perdeu o emprego. começou a beber. todos os dias quando chegava a casa ele batia-lhe. um dia partiu-lhe um braço com um pau. ela nunca fez queixa dele: ele dizia-lhe que se ela o fizesse ele vingava-se nas crianças. ela teve outro filho. não era fruto do amor, só das relações forçadas a que ele a obrigava. durante anos ela viveu assim. ela aguentou: todos os estalos, todos os murros, todos os nomes. e depois finalmente ela teve o quinto filho. mas este bebé chorava mais que os outros. o pai bêbado, impaciente, gritava com ela. ele batia-lhe porque o bebé não se calava. naquela manhã ele disse-lhe que se o bebé voltasse a chorar durante a noite ele acabava com os dois. calo-o para sempre, disse ele. e ela deixou os outros 4 filhos escondidos com uma tia, porque não podia levar todos, fez as malas e fugiu. ela sabia que o bebé ia voltar a chorar, por isso ela fugiu. ela não tinha um carrinho de bebé, levou-o nos braços. durante 3 dias ela carregou-o nos braços, durante 3 noites ele dormiu no colo dela. e ela chorava baixinho com saudades dos outros filhos. queria ir buscá-los assim que se organizasse. ela pediu ajuda à mãe e a mãe que também só a amou com gritos e tareia disse-lhe que ia pensar. também lhe disse que a culpa daquilo era toda dela. que bem a tinha avisado. que merecia. mas ao fim de 3 dias a mãe disse-lhe que sim, que podia ir viver com ela. e ela comprou o bilhete e esperou no aeroporto. alguns minutos antes da partida ela recebeu uma mensagem: o marido. ele escreveu: tenho os 4 comigo, é bom que voltes depressa. ela começou a tremer. precisava de pensar, precisava de pensar depressa. ela estendeu um pano no chão e com os braços cansados pousou o bebé no chão. ela ficou a olhar para o telemóvel a pensar o que ia fazer. e alguém tirou uma fotografia.

esta mãe sem coração, mulher horrível, criatura nojenta, que não merecia ter filhos.

isto muda tudo não é? a perspectiva. aquilo que não conseguimos ver.

a minha mãe sempre me ensinou que não devemos julgar ninguém só pelo que vemos. tento fazer isso, assim mesmo:

esta história que eu acabei de contar é falsa, inventei-a.

pelo que sei esta é só uma mãe que tomou uma decisão errada. ela queria ir um momento para ir ao facebook, deitou o bebé no chão e alguém que ia a passar tirou uma fotografia para que as pessoas em todo o mundo lhe possam dizer que ela é uma mãe sem coração, uma mulher horrível, uma criatura nojenta e que ela não merecia ter filhos. mesmo que ela seja a melhor mãe do mundo. ela esqueceu-se que hoje as pessoas podem julgar quem quiserem porque temos um telemóvel. e que podemos humilhar publicamente porque há o facebook. que a sorte me livre de, enquanto mãe, ter um mau momento ou tomar uma decisão errada num sítio público cheio de pessoas perfeitas com telemóveis nos bolsos. o mundo está a ficar estranho: porque é errado deitar os bebés no chão para ir ao facebook ou seja lá o que for, mas não faz mal tirar uma fotografia e julgar e humilhar enquanto nos gabamos das partilhas todas que a coisa teve. ter ido perguntar só à mãe se estava tudo bem, se queria ajuda é que seria estranho.

e a pior parte é esta: se fosse um pai nesta imagem alguém ia só escrever "quando tens de tomar conta do bebé, mas o benfica está a jogar." e todos iam achar giro. iam-se todos rir: um pai - não uma criatura nojenta- que larga o filho para ver o benfas. maravilhoso.

mas já se sabe que as mães esperam-se perfeitas, menos que isso é para humilhar no mundo inteiro."

Vera no seu "Eu, ele, a Maria, o Miguel e a Ana"

Je suis ce que je veux

"Lá vem esta gente outra vez. Com a sua pseudo superioridadezinha moral a impor-nos por quem é que devemos sofrer, quem deve vir primeiro nas nossas preces, etc. etc. Eu sofro por quem quiser e não sou melhor nem pior pessoa por isso. Esta coisa de alguns quererem obrigar a equalizar os níveis de empatia com os que morrem e sofrem, irrita-me solenemente. Há inúmeras razões para me chocar muito mais o atentado de ontem no passeio dos ingleses, onde estive algumas vezes, naquele mesmo dia do ano, também a ver o fogo de artifício, do que o o que aconteceu em, sei lá... NInewa. E não, não é porque uma vida humana valha mais num sítio do que noutro, ou pelos mortos serem de uma raça ou outra. E estes je ne suis pas nice (que título vergonhoso) que por aqui andam, não são melhores do que eu por lançarem o seu manto choroso pelo mundo inteiro. Óbvio que todos os atentados são horríveis e condenáveis. Mas eu sinto muito mais por quem podia ser eu e vice-versa, lamento. Eu, e todos nós, vá, admitamos. O resto é hipocrisia bacoca, travestida de uma espécie de bondade ecuménica panfletária e, por vezes, um niquinho anti-ocidental. Não: não somos maus por não chorarmos os mesmos centímetros cúbicos de lágrimas por todos, pá, somos apenas humanos."

Sofia Vieira na sua página de facebook

Sofia Vieira- a melhor blogger de todos os tempos. E a mais saudosa.

Sofia Vieira, a quem orgulhosamente chamo de amiga. 

Por coisas cá destas continua a ser o meu blogger-gajo preferido...

Não, espera, volta: Rui Sinel de Cordes e as redes sociais

Rais parta, não percebem que o rapaz é sensível? O rapaz não pode sair das redes sociais, é necessário. Talvez ninguém esperasse que o rapaz se fartasse, pelos manifestos que faz cada vez que leva bordoada. O rapaz lá no fundo só quer ser compreendido e não ter de explicar, nestes manifestos cada vez mais extensos e explicativos, todas as piadas que faz. Claro que cada manifesto era uma chamada de atenção; primeiro a proverbial cabeça no forno, depois a overdose de comprimidos, mais à frente os pulsos cortados. Todos os manifestos gritavam "ajuda, por favor" e agora foi mesmo a sério. A esta hora o rapaz está trancado na garagem a queimar gasolina em vão. Eu julgava que o rapaz ia estar cá para sempre, porque julgava que os manifestos eram mesmo manifestos. Pessoas com convicções remam contra a maré porque sabem que estão certas. É por isso que precisamos, todos, de ter o rapaz de volta no Facebook. Por causa de convicções. As mesmas que muitas outras pessoas, mais obstinadas que o rapaz, teimam em não largar: homofobia, xenofobia, sexismo, racismo (e infelizmente, mau gosto, que a tal piada era fraquinha). Pessoas que encontram neste rapaz um ombro amigo, onde o humor se confunde com opinião. Precisamos do rapaz no facebook para poder encontrar as pessoas que têm estas opiniões. O rapaz é um aqueles galos que mudam de cor com o tempo. Não diz nada que eu não esteja à espera, mas diz muito sobre as pessoas que gostam de ter um galo que muda de cor em casa."

Prezado no seu "Perdido pela Cidade"

Do nojo geral

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Sexo, bufos e os filhinhos da mamã

Circula na Internet um vídeo de um casal que faz sexo à luz do dia ao lado de uma criança de 10 anos, que assiste. A melhor série que vi nos últimos tempos foi a Candice Renoir, na RTP 2, uma impecável crónica de costumes da actualidade, em França, mas que podia ser aqui ou noutra qualquer sociedade ocidental. É um espelho do que somos hoje. Nem por acaso no episódio deste Sábado, a Candice, uma bela e irreverente inspectora da polícia, descobre que a filha e os colegas com 16 anos roubaram um exame e confronta-os, aos gritos de indignação. Alguns deles, com 16 anos, protegidos por um grupo de 20, insultam-na. A filha diz-lhe que a detesta e sai da casa da mãe, para casa do pai – o casal está separado. Um dos miúdos filma a cena dos berros e insultos, coloca na internet, ela é alvo de chacota e o procurador-chefe confronta-a dizendo que ela põe em causa a imagem da polícia. Portanto o grave não foi roubar o exame, copiar, insultar em grupo uma senhora, mais velha, desrespeitar a mãe, e filmar, numa invasão escandalosa da privacidade – tudo isto na minha infância chamava-se roubo, mentira, delação. O grave foi, imaginem!, que ela gritou com os pobres adolescentes, já se sabe, Oh a adolescência!, e isso colocou em causa a “imagem” da instituição. Já o procurador actuar assim é uma defesa da “imagem da instituição”.

Não sei se configura crime a cena de sexo e que tipo de crime, mau gosto, puro exibicionismo, simples estupidez e brutalidade sobre a criança, tenho a certeza que é. Mas sei que nada legitima que esse vídeo seja colocado na internet, mesmo que seja isso que o casal “estava mesmo a pedir”. Chamam-se as autoridades competentes, entrega-se a prova e o caso fica fechado em investigação. Os emails pessoais, os vídeos, as gravações estão protegidas. Abri-los, expô-los, filmá-los é exactamente o que se fazia na sede da polícia política, chama-se totalitarismo – violação de correspondência, imagem, privacidade. Não me venham dizer que o problema central se resume à cena degradante do sexo ao lado da criança – aliás, se a achavam degradante, como eu acho, podiam ter interrompido, aos berros, em vez de se colocarem de fora, caladinhos, a assistir, até ao fim, filmar, e depois, sob anonimato, colocar online.

A bufaria está instalada na nossa sociedade e é bom que quem tem ainda dois neurónios a funcionar e quer que fiquemos a viver neste país, comece a levantar processos em tribunal a esta gente que circula a nossa correspondência e a nossa voz e imagem, e que quando eles passem na rua sejam tratados como reles informadores, que é isso que são. Já agora, filho meu que assistisse em silêncio aos colegas a insultar-me, com ou sem razão, chegava a casa e ficava um mês de castigo. Se o pai o recebesse depois disso em casa, em fuga da sua cobardia, era porque eu tinha tido filhos do homem errado. O castigo podia ser ir já trabalhar porque estudar, ou seja, viver à custa dos outros, no caso os pais e quem paga a escola através de impostos, implica uma série de regras elementares, entre elas pedir desculpas quando se erra em vez de insultar, em grupo. Sobre insultar a própria mãe esperava-se que o pai pusesse a filha fora de casa e que o procurador-chefe passasse pela filha e disse-lhe assim “sabes, a tua mãe é uma grande profissional, preocupa-se convosco, cuida de ti, trabalha por ti, vocês roubaram, vai lá e pede-lhe desculpa”. Mas sobre os chefes que protegem os bufos…já sabemos quase tudo – as empresas estão transformadas nisto. Têm ganho com isso afastar os mais capazes, promovendo a mediocridade moral e laboral."

Raquel Varela 

"Parentalidade sem cromices."

"Tenho andado para escrever sobre o tema dos “pais obcecados” há algum tempo. Hoje é o dia. Porquê? Porque hoje a escola dos meus filhos meteu à venda os bilhetes para a festa do final do ano. Para quem chegou ao assunto agora, pode parecer estranho que alguns pais tenham de pagar 8 euros para ver os próprios filhos cantar e fazer umas coisas em cima de um palco. Entende a escola que é mais confortável que se faça a festa num anfiteatro a sério, com cadeiras a sério para as famílias se sentarem, e que isso ajuda à formação das crianças para aprenderem a se comportar em frente a um público. Nada contra, é tudo verdade. Adiante, que o melhor está para vir.

Há uns anos, os ditos bilhetes eram vendidos sem lugares marcados. Os pais seguiam para a FIL e à medida que chegavam encontravam um lugar para se sentarem. Ano após ano, a coisa começou a ficar descontrolada. Os pais iam cada vez mais cedo para as portas da FIL e quando estas abriam (bastante tempo antes do espetáculo), corriam que nem loucos desenfreados para ficarem nas filas da frente. À hora de abertura das portas, as cenas eram impressionantes: mulheres aos gritos a arrastar crianças escadarias a cima, pais a empurrarem-se para ultrapassar outros, avós ofegantes em risco de ataques cardíacos, tudo para ficarem umas filas mais à frente no anfiteatro e melhor verem as suas crias habilidosas.

Entendeu o colégio (e bem) que a situação estava a ficar uma verdadeira loucura, e viu-se obrigado, a pedido de várias famílias, a passar a vender bilhetes com lugares marcados. Teve de montar toda uma logística para o efeito: desenhos da sala, bilhetes numerados, funcionários a vender os ingressos. A convocatória é enviada aos pais, o dia definido com bastante antecedência para se adaptarem as agendas, e os horários de abertura do “guichet” improvisado cumpridos com rigor britânico. Só que os pais que antes faziam fila à porta da FIL passaram, claro, a fazer fila à porta da escola. Ano após ano, cada vez mais cedo. E, claro, com reclamações mesquinhas permanentes.

- Ah, porque não se devia poder comprar mais do que x bilhetes. Isso é um abuso! Ah, porque não se deviam poder fazer reservas, se eu venho para a fila a senhora também tem de vir. Ah, isso não é justo, a sua família é enorme e ocupa a fila toda!

Hoje foi o dia D para a grande batalha de compra dos bilhetes para a festa do final do ano. E hoje houve quem se levantasse de madrugada para estar à porta da escola às 5h30 da manhã. As portas abriram às 7h10, mas meia hora antes a fila já se estendia rua fora e dobrava a curva do quarteirão. Não, note-se, que os bilhetes esgotem. Nada disso! Tudo isto é para ficar algures nas filas D ou E e não, horror dos horrores, lá para trás uns metros mais longe das suas crias habilidosas. Sinto-me um alien: serei só eu que acha que uma festa da escola é só uma festa da escola?

Já tinha dado por mim esta semana a questionar-me se seria ou não um extraterrestre num mundo de pais cada vez mais obcecados com os filhos e cada vez mais competitivos, irrazoáveis e histéricos. Este domingo, belo dia de praia, não consegui deixar de tirar os olhos de duas famílias nos guarda-sóis ao lado do meu. Num, um casal com dois rapazes vestidinhos de igual, toalhas com nomes bordados e Crocs a condizer arrumados milimetricamente, esteve em operações de arrumação e limpeza da areia para sair da praia como nunca antes tinha visto.

- Pai, vai buscar o baldinho de água para o M. tirar a areia das mãos. E agora vai trocar a água para o M. tirar a areia dos pés. Calça os sapatinhos e não saias da toalhinha, querido! E não metas as mãos em lado nenhum para não te sujares. Oh P. não toques em nada. Então, não te sujes. Oh, agora vais com areia. Paizinho, vai lá outra vez buscar aguinha no baldinho para o P. lavar as mãozinhas…

Já o outro casal, com duas filhas também vestidas de igual, nem se despiu, tal era a azáfama em torno das meninas, munidas de toda a parafernália de praia possível e imaginária em tons de cor de rosa. Passavam 20 minutos do meio-dia naquele ameno domingo de 22ºC, e lá saíram eles nervosíssimos a correr do areal, porque “o sol era muito perigoso e as meninas não podiam estar na praia àquelas horas”, apesar de devidamente besuntadas com o melhor dos protetores solares minerais.

Serei só eu que deixo os meus filhos à solta na praia, nem sempre cumpro os horários recomendados pelos pediatras e que os trago para casa com areia e sal no corpo? Chamem-me egoísta, mas serei só eu que não deixo que os meus filhos monopolizem completamente a minha vida?

Qual é o mal de querer o melhor para os filhos e dos pais se preocuparem com eles, perguntarão alguns. Nenhum, desde que a coisa seja vivida com sensatez. O problema é quando os meninos se tornam o centro do universo e satisfazer as suas necessidades – e também os seus desejos e caprichos –, a preocupação única e absoluta das vidas dos pais. O problema é quando se inventam necessidades que as crianças objetivamente não têm – precisamos mesmo de tanto gadget, brinquedo e parafernália infantil para criar miúdos felizes, inteligentes e saudáveis? O problema é quando ter filhos deixa de ser um prazer tão natural como a nossa sede e se torna uma missão de vida que seca tudo à nossa volta.

Há cursos para tudo e mais alguma coisa hoje em dia: desde as aulas de lamaze para as grávidas, aos cursos para os pais de massagens para bebés, alimentação nutritiva, trabalhos manuais, origamis e sushi em família. Mas o que eu acho mesmo que os pais de hoje em dia precisam é de cursos de parentalidade sem cromices."

Mafalda Anjos in "Revista Visão"